Poesía diluida en versos,
Versos poseídos por lujuria,
Así es el mundo del poeta.
Un mundo muerto en vida,
Que resucita en su noche de citas.
Nunca se transversa ni se interpreta,
Solo se siente si el escritor y el lector se entienden.
Hoy es noche de citas,
Y el mundo muerto inspira
El aire con él que el poeta respira.
En una noche sin luna,
En la que las estrellas son únicas
El poeta se ilumina
Con la luz de la bahía.
Es una noche de verano
en la que el poeta se inspira en la tormenta.
Mundo muerto de risas y lamentos,
Hogar del deseo y la tentativa.
Nunca se desvaneció la ida a la avenida de ida y no retorno,
Porque aunque el tormento no a muerto
Sus destrozos si lo han hecho,
No han vuelto,
Se han desvanecido en la ida de la avenida de la ida.
No se deshace el camino caminado,
Sino que se duerme aletargado
Cuando el reloj anuncia la madrugada,
Un alto en el camino dicen los viajeros,
Una vista al pasado dicen los apasionados,
No ahí mas cuento que el contado,
Pues aquel que se ha escrito y no recitado
No seduce al decir de él que es un cuento no nombrado.
PD:
-¡Hey!que pasa?
¿Cómo estás?
¿El mundo está muerto y tu sigues sin respirar?
-Sí, por supuesto todo sigue igual
L.T.D.P
L.T.D.P
No hay comentarios:
Publicar un comentario